那是很久以前，我认识了一个叫伦勃朗的老头。他常年戴着一顶大檐帽，有着淡栗色的浓密卷发，那双苍老的眼睛遍布伤痕和痛苦。那段时间的天空总是灰霾阴沉，我们在一片不知何去不明何往的荒原里，等待着一张面带折痕的蓝天。
那个老头站在荒原中央，他面前支着那种老式的旧木画架，四周乱七八糟堆着颜料桶。我问他，你是不是创作了《夜巡》的荷兰画家伦勃朗，他摇摇头，碾磨着手里的颜料。
“那么你是画家？”我躺在空无一物的大地上，面前压来一整块灰蒙蒙的天空。
“不，不是。我希望我是诗人。”他眯着眼睛扭头望我手中的相机，“你是摄影师？”
“不，不是。我还不满二十岁，我不知道将来会是什么，我只知道现在的我什么都不是。”
“可是你在拍照。你可以是摄影师。”
“我拿着相机，成不了摄影师；握着笔，做不成作家；弹着琴，也做不了音乐家。”我赌气似的回应他。“你不正在作画，却没有写诗。”
他冲我笑，扶了扶额前的帽檐，“我在写诗，我在写这荒瘠的大地，这阴郁的天空。”
“你只在徒然地磨颜料，你的画布空空如也，你的眼睛模糊昏花，你的诗中没有一个字。”
他还是冲我笑，带着老人独有的狡黠和睿智，“我的诗，为什么要让别人看到？”
“你是诗人，你就该以此为生。你要用诗去换来食物和住所，这样你才能继续写诗。”我盯着天空，它阴郁沉重，似乎永远不会变成我梦想中的蓝。
“不，那不是我的诗。我想那也不是你的诗。”他仍旧在那里碾磨颜料，红的蓝的，在灰白的光线下耀眼灿烂，像是不该属于着荒原的色彩。
我沉下心思，举起相机，却又失望地把手指从快门处挪走。我要等一片蓝天，一片晶莹澄澈，洁净无垢的蓝天。
“你为什么要来这片荒原？”他问我，“这里是名副其实的不毛之地，何止不见草木，连砂石都无存。只有一片荒瘠的灰色大地，映照着阴沉的灰色天空。”
“我想找一片蓝天，蓝天下我可以拍得出漂亮的照片。我找遍了整个世界，哪里都找不见，我找到了这里，我不知道接下来还能去哪里找，只能在此停留。”
他用粗糙的手指抚摸着面前的画布。“你要一片蓝天？”
我点点头，翻着相机里的照片，无一例外的阴沉萧瑟，笑脸是干枯失色的笑脸，树叶是蜷曲碎裂的树叶。“你除了画画还会做什么？”
“我画画，抹铅灰涂颜料，可我不是画家，如果可能，我希望我是个诗人。既是老人，也是诗人。”他盯着画布，脊梁挺直，竭力保持静止，只有嘴唇在微微扇动。
他揭下画布，孤独地举向天空，原来那灰蒙蒙的天距离我们这么近，甚至昂首就能触碰。他把一张画贴在天空上，像在灰蒙蒙的天花板上开了一个窗。我凑过来，守着这一米见方的画布，晶莹澄澈纯洁无垢的天空上，还有云朵在飘动。
“我能做到的只有这么少。”伦勃朗把颜料桶扶起来，一脸歉疚地告诉我。
“我想要的也就只有这些。”我兴奋地不能自己，举起相机按动快门，向着这窗外的，蔚蓝的碧蓝的，晶莹澄澈，纯净无垢的蓝天。
我们两个站在荒瘠的平原上，守着这块蔚蓝窗，相互看着，不自知地同时笑了起来。我盯着他的眼睛，那眼睛里有苦难和悲伤，但我不想去了解他的故事，那其中只有凡世里庸俗的遗憾。而此刻，我们在这片凄凉的大地上，打开了一扇闪耀着的光芒。（作者：马骁）
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